Полночь. Штаб. За столом сидит полковник. Что-то пишет, рвёт, снова пишет, опять рвёт. В конце концов хрясь кулаком по столу: — Твою мать! Как ни сяду стихи писать, так всё время приказ по полку выходит!

Я слишком Сартр для этого Дюма.

Жизнь - это театр, где никто не знает сценария, но все лезут в суфлеры.

Муж пришёл ночью домой пьяный. Разулся, и тишина. Жена молчит, и он молчит. Проходит минут пять, и муж в темноте говорит: - Ну, ты бы хоть орать начала, чтобы я кровать нашёл...

- Мне показалось или ты охуела? - Я охуела. - Эм... нормальные девушки отвечают, что показалось... - Так я же охуела, хули мне.

Вопреки расхожему мнению, Станиславского было довольно легко наебать.