Переход
- Как вы себя чувствуете? - Вкрадчиво спросила девушка в белом сидящая возле кровати. Женя с трудом сфокусировался на ней.
- Где я? Что произошло?
- Вы не помните? - Уточнил мужской голос. Оказывается у двери стоял молодой человек с планшетом.
- Ну... Я помню, что шел домой. Уже подходил. И все, вот я тут.
- Переход. - Подсказала девушка. - Вас сбили.
- Прямо на переходе?! - Возмутился Женя. - Я же только по зебре перехожу!
Молодой человек и девушка переглянулись.
- Да, бывает такое. Там ведь темно. Водитель вас поздно увидел.
- Но виноват-то он! Превышал, небось! И по телефону трепался!
- Нет, не превышал. По телефону за рулем она не разговаривает никогда. Просто вы в темной одежде и...
- Она! - Кивнул Женя. - Понятно!
Молодой человек с женщиной снова переглянулись.
- Знаете, сейчас мы...
- Ладно! Допускаю! Водитель не виноват! Но почему там светофор не поставили?! Почему фонаря нет у перехода?! Кто за это отвечает а? Я это так не оставлю! Кто-то бабки-то украл! А я теперь страдаю?!
- Не без того, конечно, но...
- Вот! - Женя сел на кровати. - Вот все из-за кого! Я знал, что дело не во мне! Из-за какого-то депутата небось! Я правила соблюдаю!
- Похвально. - Сухо заметил молодой человек и положил планшет на столик. - А головой покрутить влево-вправо перед тем как дорогу перейти нельзя было?
- Пусть они вертят! Я в своем праве был! Там пешеходный переход! Я не виноват.
- И что?
- Что, что? - Не понял Женя.
- Вы правы, все виноваты. С этим мы разобрались, но умерли-то вы.
- Умер? - Опешил Женя.
- Это не больница, Евгений. А мы не доктора.
© Рагим Джафаров