Стишки
Склоняется над книгой старый чтец,
Блеснув оправой золочёного лорнета.
И произносит шёпотом: Пиздец,
Прощай оранжевое, сказочное лето.
И полыхнёт осенняя заря,
Царица грусти бал захочет править,
А вечером второго сентября,
Возьмётся Шуфутинский перст слюнявить.
И сам с собою долго говоря,
Он раз за разом вопрошает снова:
Зачем ушло второе сентября
Раз третьего мне стало так хуёво?
И журавлей запустит белый клин
Нагнав трагизма через нотки баса
Не журавлей, что ломятся в Пекин
Те, что летят в Пекин, летят от Стаса.
И дабы не испытывать вину,
И не лишиться сна, да и покоя,
Я тоже календарь переверну,
Но лучше, на хуй, сразу на восьмое...
© Поэт Ыыху Ибенпалу (Михаил Шахназаров)
Блеснув оправой золочёного лорнета.
И произносит шёпотом: Пиздец,
Прощай оранжевое, сказочное лето.
И полыхнёт осенняя заря,
Царица грусти бал захочет править,
А вечером второго сентября,
Возьмётся Шуфутинский перст слюнявить.
И сам с собою долго говоря,
Он раз за разом вопрошает снова:
Зачем ушло второе сентября
Раз третьего мне стало так хуёво?
И журавлей запустит белый клин
Нагнав трагизма через нотки баса
Не журавлей, что ломятся в Пекин
Те, что летят в Пекин, летят от Стаса.
И дабы не испытывать вину,
И не лишиться сна, да и покоя,
Я тоже календарь переверну,
Но лучше, на хуй, сразу на восьмое...
© Поэт Ыыху Ибенпалу (Михаил Шахназаров)