на голове росло такое
что я представил как оно
своими чорными корнями
уходит внутырь головы
приходит как то шуфутинский
с руками белыми как смерть
и говорит мне очень нужно
перевернуть вам календарь
мой на жизнь пропитан
оптимизмом взгляд
я не полулыс а
полуволосат
там за горизонтом
новым и цветным
протирай хотя бы
пыль по выходным
мне сорок восемь лет скажу я
и этим как бы подчеркну
что лето стоило подсчёта
а остальное так себе
