Обида
Приснилось, что ходили с супругой по рынку. И попалась мне на глаза свиная копчёная нога, что-то среднее между хамоном и тамбовским окороком. И аж до скрежета в зубах мне её захотелось. Срываю мясо с крюка, бегу, кричу жене, мол, гляди какая кайфовая нога! Сочная, запашистая, румяная, сил нет давай купим. На что благоверная ответила холодным отказом, мотивируя финансовой составляющей сего вопроса. Иди, говорит, отдай продавцу назад.
И тут сон обрывается, я просыпаюсь, но ощущения никуда не уходят. Поворачиваюсь к благоверной, которая как ни в чем не бывало залипает в телефон. "Вот такая вот зараза, девушка моей мечты!", подумал я и ткнул её в бок, сообщая, что с данного момента она в косяках ходит. Рассказал, поржали, утро продолжилось своим чередом. Пока в дверях не появился курьер с копчёной рулькой в сумке. "Что нашла", оправдалась супруга и ушуршала на кухню.
"Прощена", подумал Штирлиц. "Не смотри на чек", добавил Мюллер.
