Преследователь
Преамбула, как водится. Декабрь 1989-го, большой сибирский город.
Несколько институтских активистов собираются ехать в ГДР, договариваться
насчет продолжения студенческого обмена и организации интерлагерей у нас
и у них. Собрались ехать впятером, чтобы было не скучно. Все, как
обычно, откладывается на последний день и по всем организационным делам
делегировали аффтора. С утра – в ОВИР, забрать паспорта и вкладыши у ним
(кто помнит, в те времена в соцстраны можно было ехать с внутренним
советским плюс вкладыш), после ОВИРа – в горком комсомола за
международными студенческими, потом – в банк, поменять рубли на
восточные марки (можно было поменять 500 рублей по курсу 1:3, на 5 челов
получилось 7500 марок), потом в кассы (самолетные – до Москвы и ж/д – до
Берлина). Все успел. На всю компанию. Вечером отработал в баре, обнулил
кассу за последние дни, где-то чуть больше 1000 руб. Все сложил в сумку
к остальным делам-деньгам-билетам и поехал домой. Завтра самолет.
Амбула. Время около 12-ти ночи. Пустой троллейбус, я стою на задней
площадке. Через пару остановок через заднюю дверь заходит мужик.
Трехстворчатого габарита и повыше меня, морда убийцы. Едем вдвоем. На
своей остановке я беру сумку и выхожу. Слышу – мужик тоже вышел. Иду.
Сзади снежок - хрум-хрум. Не оборачиваюсь, но мандраж свое берет. Хоть и
не по пути, сворачиваю за первым же домом налево. Мужик – тоже. Пройдя
дом – направо. Мужик за мной. Ускоряюсь. Хрум-хрум сзади тоже зачастил.
Ну, думаю, хана. Причем, не столько за себя переживаю, сколько за
содержимое сумки. Смотрю на ближайшие дома, может где свет горит. Вот,
есть одно окошко на 5-м этаже. Я – в подъезд, мухой взлетаю на 3-й,
авось пронесет мимо. Слышу – открывается дверь в подъезде. Что тут
думать и решать? Бегом на 5-й, звоню, как сумасшедший в дверь. Открывает
дядька тоже нехилой комплекции в триконах и майке. Шепотом ему быстро
проговариваю, что бандюган меня преследует, слышишь, топает внизу,
спасай. "Не ссы, залетай". Закрыл дверь, быстро в кладовку, выносит
топор. Стоим, ждем. Дядька только топорик из руку в руку перекидывает.
Звонок в дверь. Дядька изнутри: "Че надо? А ну вали нах отсуда, ща
зашибу топором нах". Имен я, конечно, уже не помню. Голос с лесничной
площадки: "Колян, ты че, о%уел? Я ж тебе червонец долга обещал занести".
Дядька мне: "Уф, не ссы, это свой" и открывает дверь. Мой
"преследователь" заходит, смотрит то на меня, то на дядьку и ему: "А ты
че с топором-то?" Рассказали каждый свою версию. Поржали и
познакомились. Нормальные мужики. От чая я отказался, завтра самолет.
Такое вот стечение обстоятельств.
