Хмурое (а, впрочем, какое же ещё) питерское утро. Иду в маленький, спрятанный в глубине двора, магазин за, допустим, йогуртом. Перед входом переминается с ноги на ногу юноша:
- Простите, а не могли бы вы купить сигарет бедному питерскому поэту?
Начинаю думать, как бы пошутить по-питерски на это, а он добавляет:
- А я вам стихи почитаю!
- Давай, - отвечаю, - читай.
- Мимо ристалищ, капищ,
мимо храмов и баров,
мимо шикарных кладбищ,
мимо больших базаров...
Норм читает, с выражением.
- Пошли, - говорю, - за сигаретами. Ещё надо чего?
- Благодарю, только сигарет!
Покупаю ему пачку ротманса, вручаю.
- Эх, - вздыхает, - если честно, рассчитывал на собрание!
- Так это надо было свои стихи читать, а не Бродского!
- Да, справедливо! Тут, как говорится, спасибо, что не Шипку!
Откланялись. Разошлись. Начинался хмурый (а какой же ещё) питерский день.
