Вельветовый парень
Не отпускает самолетная тема.
Вспомнила, как в старые добрые времена, когда из московских аэропортов еще можно было улететь в любую точку мира, наш рейс в Турцию задержали, и я бесцельно бродила по Шереметьево.
У одного из гейтов толпились узбеки. Яркие, громкие, в разноцветных халатах, чалмах и широких штанах, с кучей детей.
И вот среди них затесался один парень в бежевых вельветовых брюках и клетчатой голубой рубашке. Такой, знаете, немного не от мира сего — задумчивый и рассеянный.
Объявили посадку. Узбеки смеялись, галдели, толкались, бурлили. Вельветовый парень послушно дошел до девушки, проверяющей посадочные талоны. Она сначала не глядя пропустила его, потом что-то кольнуло, щелкнуло, и девушка позвала: «Молодой человек! Молодой человек! Вернитесь! Что тут у вас? Париж? Это не на Париж рейс! Это Самарканд!» Парень попытался что-то спросить у нее на французском. «СА-МАР-КАНД! — очень громко по слогам повторила сотрудница аэропорта. — ПА-РИЖ ТАМ!» Куда-то показала пальцем и вернула рассеянному французу посадочный талон.
Тот еще немного потоптался рядом с сотрудницей, задал ей еще какие-то вопросы, получил еще несколько ответов на русском языке по слогам и пошел искать свой гейт.
А я подумала, как же он умудрился не распознать, что 150 узбеков не могут лететь в Париж. Или распознал, но подумал, что это какая-то национальная сборная едет на какие-то соревнования? Или это правительственная делегация Узбекистана летит смотреть Мону Лизу? Или что?
Как бы то ни было, представлять, как рассеянный парижанин очутился в Самарканде, можно бесконечно. Надо продать эту идею Люку Бессону. Есть у кого-нибудь его телефон?
