"Тишины..."
Стою у цеха, курю, мороз, солнце, собаки наши сторожевые свернулись калачиком на картонных подстилках, дремлют. Из-за угла выезжает российский легковой автопром лет этак двадцати от роду, из колонок с сабвуфером которого с опиздохуительным грохотом и вибрацией доносится вот буквально следующее:
"Тишины, тишины хочу..."
Медленно, падла, едет, дребезжит, все собаки повскакивали и с веселым лаем бросились сопровождать машину.
Я, как доктор Зильберман из "Терминатора 2", охуев, стою с прилипшей к губе сигаретой, наблюдаю за удаляющейся дикой охотой.
"Тишины, тишиныыыы..." надрывается этот хриплый мудак из колонок.
Хочет.
