Восьмое сентября
Склоняется над книгой старый чтец,
Блеснув оправой золочёного лорнета,
И произносит шёпотом: Пиздец,
Прощай оранжевое, сказочное лето.
И полыхнёт осенняя заря,
Царица грусти бал захочет править,
А вечером второго сентября,
Возьмётся Шуфутинский перст слюнявить.
И вновь начнёт извечный трудный путь,
Накручивая числа на педали,
Чтоб снова календарь перевернуть,
Чтоб люди над мелодией рыдали.
И сам с собой подолгу говоря,
Он раз за разом вопрошает снова:
- Зачем ушло второе сентября
Раз третьего мне стало так хуёво?
И журавлей запустит белый клин
Нагнав трагизма через нотки баса
Не журавлей, что ломятся в Пекин
Те, что летят в Пекин, летят от Стаса*.
И пребывая в песенном плену,
Окутанный волшебной пеленою,
Я тоже календарь переверну,
Но лучше сразу на хуй, на восьмое...
М. Ш.
*журавли летят в Китай,
только ты не улетай.
С. Михайлов
