Однажды у меня в квартире собралась веселая компания, и один из моих друзей, своеобразно ухаживая за приглянувшейся ему барышней, похвастал, что я пишу стихи. – Правда? – равнодушно произнесла девица, разве что не зевая. – Почитай что-нибудь. – Почитать? – переспросил я. – Да ради Бога... Я взял с полки томик Пушкина и прочел вслух: – «Я памятник себе воздвиг нерукотворный, к нему не зарастет народная тропа...» Девица вдруг оживилась – Постой, – сказала она. – Не может быть. Я тебя... то есть вас... в школе учила! – «Учила», – передразнил я мрачно. – Меня из-за этого стиха чуть на дуэли не убили! – Господи, кто? – Скульптор Вучетич. Увидел во мне конкурента. – Кошмар какой... Друг мне потом рассказывал, что такой интересной ночи у него давно не было. – Представляешь, – сказал он, – уже после всего прижимается ко мне нежно-нежно и шепчет: «Витька, ты-то хоть стихов не пиши...»
