Осень. Ранняя, но все уже в куртках. Я, подшофе, выхожу с Маяковской: там меня друг ждёт. Вижу - вон он стоит и даёт прикуривать пигалице какой-то: метр шестьдесят ростом вместе с шапкой. Зная его, понимаю, что это взрослый человек, а не девочка, а мне же пары от двухсот граммов виски шепчут, что я юморист круче, чем первый состав Камеди клаба, понимаете? Подхожу к ней и говорю:
- Не кури - не будет грудь расти!
Она ко мне поворачивается и, бл, не знаю: метр между нами, а она грудью меня касается почти, я хз даже какой это размер.
- Эх, - грустно вздыхает она, - ни хрена это так не работает, дяденька!
